N. è un fallito. Capita, nella vita. Fino a un certo momento ha condotto una vita senza scopo, tra il suo monolocale e il bar, senza amici, senza un soldo, senza ambizioni, nient’altro che i suoi libri e l’alcol per mascherare il vuoto. In fondo, N. non è poi così infelice.
[...]
Ha la fortuna di non lavorare e tutto il tempo libero per aspettare, come il primo idiota che capita, l’incontro amoroso che lo salverà. Ma d’improvviso, inatteso e ormai insperato, l’incontro amoroso ha luogo, e porta nel cuore di N. la speranza di porre fine alla sua irrimediabile solitudine. La felicità però raramente è dalla parte dei poveri diavoli. Basta una bugia, un momento di panico e si innesca una spirale di violenza e follia. Un autore nuovo, di cui tutti in Francia parlano, uno degli esordi letterari più folgoranti degli ultimi anni. Uno stile a metà tra Bukowski e Céline, Thompson e Simenon, ma che li rilegge in chiave contemporanea e contiene in sé tutte le contraddizioni, le tensioni e le follie del mondo che ci circonda, visto dalla periferia dell’esistenza.
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